Olor a pólvora; gusto a cochayuyo.

Cuando era chico, mi papá tomaba el auto y partíamos a ver los fuegos artificiales a Valparaíso para el año nuevo. Casi siempre cerca del mar, a orillas de la línea del tren. Recuerdo la larga espera, esquivando fuegos artificiales caseros. La polémica cuenta en la que nadie se ponía de acuerdo. Y luego los fuegos. Más que la espectacularidad visual a la que con el tiempo uno se acostumbra, el estruendo de las detonaciones y el olor a pólvora. Debe ser nostalgia bélica en mi ADN.

Guerra de besos.

Teníamos una mesita lateral que nos gustaba mucho. La base era de fierro y encima, a modo de cubierta, había un inmenso platón de cerámica, estilo africano, étnico, color indefinible, crudo, con relieves. Tan grande que dejaba de parecer plato y uno pensaba que siempre había sido cubierta, aptitud innata para floreros y lámparas.
Hoy en la mañana, Andrea me tiró un beso desde el sofá del living.

«Chicken Little»

No le tenía mucha fe al pollito, pero era la única película que comenzaba a las nueve, no queríamos esperar una hora más y Andrea lo único que quería era entrar a ver al pollito bailando. Así que fuimos. Y aunque apenas bailaba, nos terminó dando una lección.

Malos.

Debe ser el invierno de San Juan, pero hoy amanecí inclinado hacia la destrucción y la maldad.
Sin ir más lejos, en la mañana cometí un acto autodestructivo en extremo. En el refrigerador no había queso y tenía pocas ganas para mermelada. Fui a la despensa y saqué y abrí un tarro de atún. Lo distribuí generosamente sobre las tostadas. No contento con lo anterior, busqué los restos de una salsa de ajo y chalotas, remanentes de la cena de año nuevo. Los repartí con malévola gracia sobre el atún. Así que no se me acerquen. Ando malo.
A pedido del público, éste es un post dedicado a los malos. Yo iré por los míos pero ustedes podrán complementar. Maldad interactiva.

«Las Chicas Superpoderosas» (La Película)

Lo bueno de tener un blog es que casi nadie te lee, pero los pocos que lo hacen te critican y corrigen. Eso es lo bueno. Peor sería la indiferencia total.
Entre mis correctores y críticos parace haber consenso: tu blog es mucho mejor (menos peor) cuando hablas sobre «la vida misma» que sobre películas.
– ¿Por qué?… ¿Son tan malos mis comentarios?
– No. No es que sean malos -me dijo el último crítico de críticas- es que no nos interesa saber tu opinión.

El odio y la sonrisa.

Ayer nos juntamos con Samir, Ritch, Barcelò, su polola y otro amigo arquitecto que yo no conocía. Me fui caminando a «El Parrón», lugar donde decidieron llevar a Samir a comer camarones al pil-pil. Pero ese es otro cuento, dejémoslo pendiente.

Crónica Roja.

Tarde de calor. Con Rondamón trabajando en silencio en nuestra oficina. El ventilador en cuatro, la ventana abierta. Algún bostezo. De pronto, un grito. Un grito de mujer agudo, desgarrado y sostenido. Tan fuerte y aterrador que no pareció de verdad. Me asomé a la ventana, esperando encontrar a la universitaria bromista o ver una dinámica catártica en la academia de baile que tenemos al frente. Pero en lugar de eso, veo dos señoras corriendo, desencajadas por la vereda, mirando para todos lados. Se detienen frente a nuestro condominio/oficinístico, mezcla de Canal 13 pobre y la Vecindad del Chavo remasterizada. Una bonita vecindad. Y tranquila. Hasta ayer.
La cosa es que las señoras se detienen frente a la entrada y apuntan hacia adentro. «De allá vino el grito… allá es,» comentan. «Acá es», le digo a Rondamón, que mira para todos lados, sin entender.

El fin del mundo.

Hoy pensé en el fin del mundo. Debe ser Diciembre, nuevamente. Toda ésta gente en las calles, el calor, el cansancio. Si llegara a ser, el fin del mundo sería como Diciembre. Dejemos el pánico y la desesperación de lado; imaginemos que el fin del mundo es un dato incuestionable. Desde que nacimos, sabemos el día y la hora en la que el mundo se acabará. Sin dolor, sin miedo. De alguna manera extraña, plácida y resignada.

«King Kong»

"King Kong" salva a pesar de si misma. Es una película con la inteligencia, sutileza y madurez de un mono de siete metros. Pero también con su agilidad, pericia, espectacularidad y fuerza.

Chistositos.

Cuando alguien le habla a Samir de Nicanor Parra, Samir suele responder que no tiene tiempo para chistositos. Si el mismo Parra dijera la frase en tercera persona en una ceremonia honorífica o la escribiese con plumón en una caja de huevos, probablemente sería considerada un flamante ladrillo en el edificio de su genio. En boca de Samir o en letras de éste blog, no pasa de ser un (otro) chistecito.