Me gusta que comience el frío, porque es fantástico salir al sol y sentir el calor escondido surgiendo bajo las mangas largas. Así como es bueno trabajar sin descanso para disfrutar del sueño tranquilo.
Hay días en que despierto zen.
Y se siente bien.
Foto: Otro al que le gusta el frío. Una escena de Primavera, Verano, Otoño, etcétera.
Prometo que es la última referencia a Gorostiza en los próximos dos meses, pero a veces los motivos se repiten sin querer queriendo. Sincronía o retención selectiva, que son dos formas tontas de referirse a las coincidencias mágicas. Porque hoy, haciendo una interminable espera para sacar la revisión técnica atrasada, terminé de leerme «Memorias de mis putas tristes» precioso librito del siempre mágico y repleto de amor García Márquez. Libro que, acá la sincronía, fue el último y muy atrasado regalo de cumpleaños que me hizo Gorostiza.
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Fui a almorzar con Gorostiza y de paso, conocer su nuevo trabajo. Gorostiza tiene cualidades notables. Olvida todo con facilidad, toma su nariz para respirar profundo o pensar detenidamente; a pesar de sus amigos todavía cree en la humanidad y, tal vez por eso mismo, le cae bien a todo el mundo.
Gorostiza ha sido importante en la vida de Mitch Gómez. Partiendo porque fue él quien inventó el nombre Mitch Gómez. Y fue poco después de inventar mi otro apodo memorable, en una semana novata perdida en los umbrales del tiempo: «Benito Cámelo». Casi una década después, todavía me encuentro en el metro con gente que me dice Benito.
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Un guardia de seguridad se ganó los dos mil millones del Loto. Yo casi nunca juego y definitivamente nunca gano nada. Pero estos últimos sorteos tenian demasiado dinero, así que jugué mis números. Y los de Andrea, por si acaso. Venía saliendo del mecánico, donde mi fiel corcel se reponía de los achaques propios de su edad. Y vi un local de apuestas vacío en medio de la mañana. Tuve que gritar «aló», para que saliera el dependiente de adentro de su casa (el local era una especie de living reacondicionado). Me miró con sueño, pero optimismo. «Es el primer juego del sorteo,» me dijo.
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A History of Violence es una adaptación de una «Novela Gráfica» que es como un término sofisticado para referirse a un comic unitario y sofisticado. Y se nota, en el buen sentido. Hay algo indefinible, mezcla de originiladad, extremismo y absurdo que recuerda a las licencias y locura que un buen comic puede alcanzar. Me acordé de Old Boy, que, como recordarán, me encantó (también basada en comic) y de «Sin City» que no me gustó nadita y que por alguna razón creo que no comenté acá.
A Cronenberg lo habíamos pelado por «Crash» aquí mismo. Pero debo decir que «La Mosca» era de mi terro ochentero preferido y que «Mortalmente Parecidos» que vi en casa de Leticia Mery hace ya mucho tiempo me dejó marcando ocupado. Me gustaría volver a verla.
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Cuando empiezas a escribir un blog, lo que más te preguntan tus amigos no-blogers es «qué es un blog» o «para qué». Luego, si perseveras y consigues un reducido, pero relativamente fiel número de lectores, la cosa empieza a ponerse peor. «Está malo tu blog.» «Ya no es el de antes.» «Tu escribes mejor que eso.»
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Hoy vi un fantasma. O un potencial fantasma. O lo que podría alguien, que no soy, asegurar que era un fantasma. Un fantasma del pasado, de tiempos mejores. Hoy vi a Paul McCartney, aquí abajo, en la esquina de General Salvo con General Parra. Pero no era el Paul McCartney viejo, arrugado y repetido que he visto en un video en Metro TV. Era un Paul McCartney en sus buenos treintas. Algo más alto que el real, supongo, pero absoluta y estremecedoramente igual de cara. Vestía de blanco y llevaba actitud de gringo perdido buscando una dirección. No atiné a gritarle nada. Creo que si le gritaba «Paul» no hubiese girado, pero tal vez a «McCartney» respondía. Un primo perdido, un hijo ilegítimo, un fantasma de tiempos mejores. Voy a buscar en el PC de Parrao que es fanático a ver si encuentro una canción ad-hoc al encuentro. Si es un mensaje, aún no lo descifro, sólo sé que me encontré con Paul acá en la vereda. Pero dobló la esquina demasiado rápido. No alcancé a fijarme si andaba a pie pelado.
Foto: ¿Han tratado de andar por la calle a pie pelado? No tiene sentido, habiendo tan buenas sandalias. Claro que las fotos no quedan iguales.
Sin haberla visto antes le regalé ésta película a mi papá para navidad. Mi papá, actualmente un escéptico, pesimista y descreído turista capitalista materialista fue en alguna época pretérita un inocente, crédulo, optimista, ilusionado y comprometido socialista artista.
Durante los locos sesentas ganó la primera regata en el mapocho, debatió con Insulza y le pegó un combo histórico al colorín Ravinet. Anduvo en motoneta, prácticamente trajo los jeans a Santiago y salió en titulares y noticieros de matiné protagonizando memorables bromas universitarias. Su mejor amigo era un judío loco que luego viajó a Estados Unidos se hizo multimillonario, voló en jets privados, fue productor musical de hip-hop y fue perseguido y encarcelado por la CIA en Millwakie por evasión tributaria luego de un espectacular operativo en Centroamérica.
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Syriana es el tipo de películas que, en la entrada, debiera incluir un manual de instrucciones. No es que tenga raras construcciones narrativas, ni osados saltos lógicos. Es, simplemente, que en sus ganas por ser seria, inteligente y objetiva (resultados dispares en cada categoría) lanza información, información y más información y se olvida un poco de las emociones y sus personajes. Es más, cuando trata de ser emotiva se pone un poco manipuladora. O no le resulta.
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Había escuchado y leído el consejo antes. También me lo habían dado, aunque con distintas acepciones. Lo comprobé éste fin de semana.
Mis amigos de Retaguardia me dieron una pega por encargo. Escribir un guión para una serie para postular al concurso del Consejo Nacional de TV. Cómo es costumbre en el «negocio», es una pega de remuneración condicional. Si el proyecto gana el CNTV, entonces Gómez va con honorarios de guionista por la temporada. Si no ganamos, entonces, como dice Parrao: «Perdón y gracias.» Y ganar éstas cosas es un complejo juego de dados y habilidad. Sólo que uno nunca sabrá si primó la habilidad o los dados. Lo único claro es que ambas deben estar altas para ganar. O por lo menos los dados. Nadie sabe; nadie sabe nada de ninguna cosa.
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El Escribidor. 